海子

海子，。。。

人们渐渐开始遗忘，那群八十年代的传奇般的青年们。

海子，西川，骆一禾。。。北大的三位诗人。两位英年早逝。

人们甚至不知道，那些八十年代末为着民主死去的灵魂，不知道。

这不能怪罪人们，因为他们本不该知道。可是年轻的灵魂们，为了那个美好的梦。

对，无论是哪一方，都是为了那个美好的梦。流了多少泪，多少血。我们却从未听闻。

我们总在寻求着一条好的出路，却又曾几何时静下心来听听前辈口下的梦。

那些梦啊，只能漂泊在天堂，孤独守护着精神的圣洁的净土。

沙尘暴要来了。

好不容易盼来了一场持续一天的雨，却又要迎接干燥了。

雨，在上海的时候从未觉得是什么能产生好感的东西。

一月的雨，阴飕飕。四月的雨，淅淅沥沥让人烦恼。七月的雨，狂暴肆虐。十月的雨，把黄叶变得泥泞，没有了踩着的沙沙声，阴。

可是，在这里，雨成了一种等待。从前也等待着什么，可从未等过雨。

北方的人，他们兴奋地从箱底淘出了久未逢甘霖的伞，象征性地打起那颜色并不丰富的东西，哦，今年用过伞了！

轻装上阵，我，在这江南人并不认为能称得上雨的空气里，拼命呼吸每一瞬气息。

隐约中闻到了雨的味道，熟悉的，久违的，然后满足地傻笑了一下。故意踩着水塘，让毛毛的雨滴肆意打在头发上，脸上。喜欢听水塘的声音，喜欢雨和皮肤接触的那一瞬。

只是遗憾没有转到未名湖，雨打在湖面上，一定又是一番景色。

风，四月的风，竟能如此狂暴。

那天匆忙赶去迟到的课，不想遇到如此的沙尘暴，短短的十秒钟，一阵黄色的旋风把整个道路吞没，然后远去，留下了几股黄烟袅袅降落。

哦，这大概就是北方的台风，黄土地的孩子。

我不喜欢干土的味道，正如不喜欢北京这城市，干燥得让人心烦。整个街道像是盖上了一层沙土，失去了滋润，嘈杂，浮躁，粗犷。正如北京的人，他们不懂得滋润，滋润表情，滋润语言，滋润生活，什么都不懂。正如北大的人，又有几个让人心底滋润呢？宁可吸干最后一滴水，也不肯你一滴甘露，至少至今没有得到过一滴。

怀念南方的雨，那种拖沓中的柔情，泥泞中的滋润。